杜笍帮余艺，从来不是光动嘴皮子，而是实打实地手把手教。

她带他看合同，指给他看哪里埋着雷，哪里能让步，哪里又是死线，寸土必争。

她教他算账，陪他把余家那团乱麻似的烂账一点点理清。哪笔钱被挪了，谁在中间捞了油水，哪个项目是个赔钱货，都给他算得明明白白。

她还教他怎么说话。见父亲说什么，牌桌上怎么接茬，面对那些等着看笑话的亲戚又该如何应对。

每一句话都经过她反复琢磨，像磨好的刀，角度差一点都不行。

这个过程很难。

余艺的脾气在那里摆着，他不是笨，是不耐烦。

那些数字在他眼前跳来跳去，像一群不听话的苍蝇，他看一眼就烦，烦了就摔笔，摔了笔就靠在椅背上说“我不学了”。

他的嘴还是那么毒，说杜笍教的东西没用，说她讲的都是废话，说她“自己也不是什么正经科班出身凭什么教我”。

杜笍每次都只是安静地等他发完脾气，然后把笔捡起来放回他手里，把他面前的纸张抚平，说“继续”。

没有多余的废话，没有哄，没有让步。

余艺咬着嘴唇瞪她一眼，瞪完了，低下头，继续算。

余家的人渐渐觉出余艺有些不一样了。

倒不是那种一夜之间脱胎换骨的懂事，而是一点一点、悄无声息地变，像墙角的藤蔓，不仔细看根本发现不了，但某天抬头，才发现它已经爬满了半面墙。

饭桌上，他不再对每道菜都挑叁拣四。偶尔还是会皱眉，把不喜欢的菜往旁边推一推，但不会再摔筷子让厨房重做。

跟父亲说话时，也不再是那种“你必须听我的”的硬邦邦的语气。

他甚至开始在他妈进他房间的时候，从书桌前站起来——以前他根本不会坐在这儿，更别提站起来。

这些变化细碎得像沙砾，不显眼，却实实在在地硌着余家人的眼睛，让他们不得不承认：余艺，确实在变了。

没有人知道这些变化是谁教他的。

他们以为他是在外面吃了苦头终于学乖了，以为他是年纪大了终于懂事了，以为他是看到了余荔那边的压力终于有了危机感。

没有人想到杜笍。余艺当然不会说，他和杜笍之间的关系像一条潜伏在水面下的暗线，表面上看不到，但拉着线的两端轻轻地动一动，另一头就会有反应。

那天是周日，下午，杜笍的公寓。

窗帘开着，初春的阳光从窗户照进来，在木地板上铺了一大片暖洋洋的光。

余艺坐在餐桌前，面前摊着一沓厚厚的账本和一台笔记本电脑，屏幕上是杜笍教他做的电子表格。

他的头发比之前长了一些，刘海垂下来几乎要遮住眼睛，他不时地伸手把头发拨到一边去，拨了几次烦了，从杜笍的抽屉里翻出一个黑色的发卡别在额前——那个发卡是杜笍的，别在他头上显得有点滑稽，但他在专注的时候不会注意到这些。

杜笍坐在他对面，手里拿着一杯咖啡，看着他做。

他今天算的是一份余氏旗下某个子公司的季度报表，杜笍已经帮他拆解过了，把里面的猫腻一条一条地标注出来，剩下的事情就是把数据重新整理一遍，做出一份干净的、可以用的账。

他做了很久，从下午两点做到了快五点，中间摔了叁次笔，骂了两次杜笍。一次说她“标注得看不懂”，一次说她“在旁边看着的样子很烦人”。

喝了两杯水，上了叁次厕所，最后一次从卫生间回来的时候把那个黑色的发卡别歪了，杜笍伸手帮他正了正，他的耳朵红了一下，但没说什么。

他终于算完了最后一个数字。

屏幕上那个被他折腾了一下午的表格终于完整了，每一行每一列都对得上，每一个公式都跑通了。

他盯着那个表格看了叁秒钟，然后长长地呼出一口气，那口气从肺的最深处涌上来，经过喉咙的时候带着一声微弱的、颤抖的尾音，像一根绷了太久的弦终于松开了。

“算完了。”他说。

杜笍凑过来看了一眼屏幕，目光在那个表格上快速地扫了一遍，然后她伸出手，手掌覆上了他的头顶，手指插进他的头发里，轻轻地、缓慢地揉了揉。

“很棒。”她说。

余艺的身体僵了一下。

不是害怕和紧张，而是一种更微妙的、他说不清楚的东西。

她的手指在他的发间穿行，指腹的温度透过发丝渗到头皮上，那种触感是陌生的、柔软的、让人脊柱发麻的。

她的手掌很大，几乎覆盖了他整个头顶，力度控制得刚好，不会太重让人觉得被按压，也不会太轻让人觉得敷衍，就是那种恰到好处的、像在抚摸一只终于安静下来的小动物一样的力度。

余艺的耳朵红了。不只是耳朵尖，而是整个耳廓，从耳垂到耳廓的每一个角落，都变成了一种透明的、接近燃烧的红。

他的心跳开始加速，他不知